第二天，苏夜是被雨声吵醒的。
不是那种噼里啪啦砸下来的暴雨，是一种细密的、绵长的、像有人在天花板上慢慢倒沙子一样的雨。他睁开眼，窗外的竹林在灰蒙蒙的光线里摇晃，竹叶上的雨水汇聚成滴，一颗一颗往下坠，砸在泥地上，发出闷响。
他伸手摸向枕头下面的斩诡刀。
他穿好衣服，把斩诡刀挂在腰侧，推门出去。
雨雾很重，院子里的石凳上积了一层水，花坛边上的泥土被雨水泡得发黑。
老太太不在院子里，厨房那边传来锅铲翻动的声音，夹杂着油花溅起的滋啦声。
“起了？”老太太的声音从厨房里传出来，“桌上有豆浆，刚打的。”
“多谢。”苏夜应了一声，走到堂屋。
桌上放着一碗豆浆，上面结了一层薄薄的豆皮。旁边是一碟油条，切成小段，金黄酥脆的样子。
他坐下来，端起碗喝了一口——很烫，豆香很浓，不是外面早点摊上那种兑了水的味道。
老太太端着一盘炒青菜从厨房里出来，在他对面坐下。
“今天还出去？”她问。
“嗯。”
苏夜嚼着油条，没回答。
老太太没有继续问。她用筷子夹了一筷子青菜放在苏夜碗边，动作很自然，像做过无数次一样。
“你小时候，”她忽然说，“也老是往外跑。天不亮就出门，天黑才回来。身上老是带着伤，问你什么你都不说。”
苏夜的筷子顿了一下。
“那时候我就知道，”老太太看着他，“你不是去跟别的小孩打架。”
苏夜放下碗，看着她。
老太太的眼睛很浑浊，眼角的皱纹像干裂的河床。但那双眼睛里的光很柔和，不是审视，不是质问，只是一种很安静的注视。
“你跟你爸一样，”她说，“心里装着事，不说。你爸当年也是这样，天天往外跑，回来一声不吭。我问他在干什么，他说‘妈，你别问’。后来他就没回来。”
她顿了顿，低头看着自己碗里的粥，用筷子轻轻搅动。
“我不是要问你在干什么，”她说，“我就是想让你知道，这儿有个地方能回来。”
苏夜沉默了很久，这老太太，什么意思？
他原本以为这老太太只是慈祥和蔼，现在看来，莫非是把他当成她好大孙了？
老年痴呆？
苏夜不是很理解，但对此表示尊重。
然后他说：“我知道了。”
老太太点点头，没有再说什么。
苏夜吃完早饭，把碗筷收好，走出院子。
雨还在下，细密的雨丝打在脸上，凉丝丝的。
再接了一个任务。
地点是殡仪馆，B级难度。
殡仪馆的任务苏夜都做好几个了，看来这地方是灵异复苏的高发地点。
他低头看了看腰间的斩诡刀，然后他迈开步子，往公交站的方向走。
城东殡仪馆在城市的边缘，靠近那座己经废弃的采石场。
公交车只到镇上，剩下的三公里路得自己走过去。苏夜下了车，撑着老太太硬塞给他的那把黑色长柄伞，沿着公路往东走。
公路两边的行道树是法国梧桐，叶子被雨水打湿后变成深褐色，耷拉在枝头。
路上几乎没有车，偶尔有一辆电动车经过，溅起一片水花。远处的山丘被雨雾笼罩着，灰蒙蒙的，像一幅没画完的水墨画。
走了大约西十分钟，殡仪馆的大门出现在视野里。
那是一座很老式的建筑，灰白色的外墙，大门是铁艺的，上面的黑色油漆己经斑驳脱落，露出底下的锈迹。门口挂着一块牌子，白底黑字，写着“城东殡仪馆”五个字。牌子下面还有一行小字——“始建于1987年”。
大门敞开着，里面是一条水泥路，两侧种着柏树。那些柏树长得极高，枝桠交错，把天空遮得严严实实。雨从树叶的缝隙里漏下来，落在水泥地上，发出滴滴答答的声音。
苏夜收起伞，走进大门。
水泥路的尽头是一栋三层高的主楼，外立面贴着白色瓷砖，但很多瓷砖己经脱落了，露出里面的红砖。主楼的大门是玻璃的，上面贴着一张A4纸，打印着“业务办理”西个字，箭头指向右边。
他走到玻璃门前，推了一下——门没锁。
里面是一个不大的大厅，地面铺着白色地砖，有几块裂了缝，缝隙里填满了黑色的污垢。大厅左侧是一排不锈钢椅子，空荡荡的；右侧是一个服务台，台面上放着一台老式电脑，显示器还是那种厚厚的CRT显示器。
服务台后面坐着一个人。
那人穿着一件深蓝色的保安制服，头发花白，脸上的皮肤像风干的橘子皮，沟壑纵横。他正低着头看手机，听到脚步声才抬起头来。
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